paesaggi

suoni in attesa di precisione

I suoni si gonfiano dalla vecchia radio;
morbidi sul rumore di fondo
assomigliano a colpe mai perdonate.
Onde medie e valvole imprecise, per scelta,
oggi riportano ai tepori rumorosi d’infanzia,
agli elastici un po’ lenti,
alla voglia di rimettere a posto indumenti
negli accordi che sbavano appena.
Basta tendere l’orecchio e s’ intuiscono pensieri,
che infilano imbuti di note:
pare, m’era sembrato, mi pareva,
bianchi e neri di suoni, simmetrie di sentimenti, rimbalzi.
La musica ? Non ci salverà, come i ricordi.

Il pensiero è altrove,
nella luce d’inverno che corre presto nella notte,
rossa ed umida in cerca del calore,
che fa vibrare di carezze il cuore.

il peso

le accezioni del blu

ho mani grandi

Ho mani grandi,
hanno appreso la leggerezza,
per contenere e prendere,
i polsi sono a volte fragili,
e non tutti i pesi indifferenti
specie quelli della mente, che debordano, sguaiati.

Mio padre aveva mani forti,
precise, ad ogni giorno adatte,
parlava il necessario,
amava senza dirlo troppo.
Mia madre era attenta e delicata,
le mani eran belle e morbide,
avrebbero potuto costruire orologi
e farli scorrere senza faticare il tempo.
Non lesinava in nulla, il suo bene tracimava,
lo si sentiva nell’abbraccio,
nella parola che nell’inverno non temeva di fiorire.
Mia nonna aveva mani magre,
avezze al lavoro e alle carezze,
sapeva percorrere la mia guancia
con cura leggera,
la stessa con cui aveva percorso il mondo.
Collocava le parole nel suono
come fossero figurine Liebig,
mostravano il contenuto necessario al sogno.

Nella febbre la mia fronte veniva rinfrescata,
nelle prime lettere, il pennino è stato sostenuto e accompagnato,
e dopo un giorno di corse e giochi,
il sudore e la polvere, lavati.

Nelle mani c’è il compendio dell’amore,
la sua passione,
l’intelligenza, la cura innata,
il sapere,
la parola da tenere a mente,
la frattura che si ricompone,
il pianto deterso e spento.
Se il tempo s’unisce
è in una carezza
che nel profondo nostro universo
non ha timore di generare un sole.

scarpe rosse

Tra i colori,
tu pensi il rosso
difficile, spesso sguaiato di cuore,
da tenere per poche tumultuose occasioni,
E invece ti racconto
d’aver visto due scarpe allineate sull’ asfalto.
Erano strane nel loro ordine,
come stessero per andare,
eppure stanche,
consunte di tempo e abbandonate,
ma rosse,
come la passione di chi le aveva accese,
fatte correre incontro a una speranza,
messe in punta di piedi per unire insieme le bocche:
l’ una rossa di spavalda accuratezza
l’altra, troppo a lungo serrata, nel raccontare le verita del cuore.
Di quelle scarpe risaltava l’asfalto,
il suo grigio passar d’auto e di storie,
eppure ogni ruota rispettava,
quel rosso che voleva ancora andare,
come si tien da conto un sogno
che ancora non s’è sognato.

aria

Io sono l’ aria,
immateria qualcuno mi chiama,
e mentre m’ ignora,
altrove cerca sostanza.
Eppure m’ insinuo, e colmo silente,
mostro il colore, lo muto,
spargo il profumo,
le stagioni racconto,
ma d’ un mistero mi glorio, nel mentre sorreggo:
senza me non c’è grazia nel volo,
muta della corsa il sapore,
d’un luogo non resta il ricordo.
E nel costruire dove tornare,
ognuno tiene l’ idea sicura d’ un cielo,
di ciò che non pesa e fa la mente volare.

proposito

Prima che tu tocchi terra
io ti prenderò,
piuma adorata,
eppoi,
con la carezza del respiro,
ti farò volare.
Attento con le mani
a fermare il vento
che non porti te
da me lontano.

mantra del buio e della luce

Quando dentro è tenebra,
ascolta,
prepara la luce,
ascolta.
Ogni energia trasforma,
non si conosce ancora ciò che disorienta,
ma il nuovo altrove si disvela e attende,
la guida è nell’alba
che mai si ripete.
Quando nulla è più chiaro,
ascolta,
guarda il particolare:
percorrano le dita nel legno segno e vena, sentano il ferro liscio e scabro,
mentre gli occhi si chiudono al ricordo,
è il primo sapore che separa il buio.
Nei particolari gemma il divenire,
il tutto a loro rende onore,
rifulge l’ordine negletto,
s’abbarbica al vero il nascere.
La misura del fine
che a ognuno è data,
è limite alla fretta d’essere e al suo dire.
Ascolta la moltitudine silente,
senti l’umano e il suo facile dolore,
ascolta se ancora gioia vorrai vivere e speranza.
A ogni sforzo è stata aggiunta umanità,
fatica di esistere donata,
speranza l’ha sorretto
ed era difficile essere tra altri.
I dannati non erano mai tali,
si sono sovrapposti come strati,
volontà per reggere il rifiuto,
stancarlo e tramutarlo in gloria
perché nulla ci separi ancora.
Ascolta, la tua casa è calda,
fuori il freddo segna il camminare,
non pensare, sii parte,
pezzo di stella che attende d’esser fuoco.
Medita e ascolta,
il mare che vibra nella notte,
è suono di basso che l’onda non raccoglie, racconta specie, sforzo,
la vita che nessuno ha appresa,
cresciuta è per suo conto.
Rispetta, accogli, ascolta,
nella tenebra la luce si prepara,
inizia il procedere
che ogni grido raccoglie e innalza.
È uno ma mai resterà solo,
cresce, è folla ed è persona,
mirabile possibilità in attesa,
il suo vivere è diritto,
è pace che chiama,
abbraccia, sorride e piange.
Fratello è gioia che cresce,
amore sparso che rapprende
e nasce,
verrà dal buio, luce.

quasi amoroso il tempo

Ci fu un tempo che amai ciò che era perfetto.
Poi mi conquistò l’imperfezione nascosta. Infine il disordine apparente,
la falla beffarda nell’ordine.

Degli infiniti nomi di dio che diamo a ciascun amore,
riconoscendo altrove l’impossibile definire,
troviamo noi
e la diversità che gli appartiene:
lì, c’è un definitivo stupore.
e quella chiara differenza, così perfetta e desiderabile.

È noi non ancora avvenuto,
assurdo nella sua fragilità
e forte d’ansia d’essere,
definitivamente appartenente e parallela,
che metterla nell’ordine sarebbe una bestemmia.

Tu non eri ordine, ma l’ infinita pazienza della contraddizione.
Eri l’abbandono e l’abbraccio,
il trovare col barlume del conosciuto,
la certezza del diverso.
Eri l’impossibile che non si racconta,
la paura che si spegne nella pozzanghera di luce.
Cuore forsennato di tutti i passati possibili, fuso in quell’unico reale che ti conteneva,
eri parola che arrossiva la voce,
che rendeva dubbioso l’accento,
silenzio mormorante, desideroso d’ombra.

Eri la solitudine cercata,
il corpo riunito
in tutto ciò che ti era accaduto,
e nulla sembrava più naturale della spinta di un caso
che ricomprendeva tempo .
Eri l’incontro che gettava reti
forse per non nascondere la luce che scoccava ad ogni tocco,
ad ogni carezza.

Se la tua pelle non fosse stata un’infinita emozione, sarebbe stato solo un piacere,
e dei piaceri non si ha memoria,
ma solo rimpianto del possibile
di ciò che non hanno generato.

Così accoglievo il tuo disordine in me,
lo mescolavo al mio,
ne vedevo l’infinita forza
e il porre ogni cosa nella sua importanza.
E il disegno appariva, nitido e naturale,
finché si scriveva, graffiando, indelebilmente l’anima.