Archivi categoria: lettere selvatiche

vivere altrove

In evidenza

Posted on by
3

Nei pomeriggi in cui trabocca la pena del mondo,
basta una fotografia,
o un testo che racconta dolore
per acuire l’inanità del fare
contrapposto all’amare.
Cerco nelle cose un aiuto che non viene,
ma tutto viene in uggia
e il pensare è insufficienza dell’essere.
Emerge il bisogno di quiete per lenire,
rendere più lieve l’emozione,
e anche se non è giusto,
cerco di scordare nel sopire
e mi vengono a trovare brevi sogni
che a volte portano altrove la mente.
È questo alleviare che cerco,
ma non sempre accade
e mi risveglio nel pianto
e devo uscire
portare altrove l’inutile,
cercare in qualcosa di noto,
un distogliere che giustifichi
Il vivere dove mi trovo.
Un tempo era più facile,
il presente trasudava passioni,
metteva assieme
gioia del vivere ed ideale nel fare.
Cambiare era ad un passo,
il mondo sarebbe stato più giusto,
l’indifferenza sconfitta,
vita e serenità, un diritto.
Oggi penso al poco che siamo,
agli amori gettati in un falò di passioni,
allora non so come fai,
anche se di certo ti è costato fatica vivere altrove,
buttare alle spalle tutto il bene donato,
ed ora rendi relativo il possibile, macini parole e vite come necessità,
esiste solo il mondo in te e sorridi,
con una forza che non possiedo,
né voglio avere.
Illuso credo ancora che dal dolore ci sia riscatto,
che il sogno non sia disgiunto dal mondo,
che tutto possa cambiare
anche solo per vivere
e il tuo sorriso mi ferisce
come il chiedermi
cos’erano le nostre passioni e le vite vissute.

sine nomine

In evidenza

Posted on by
5

Viene per sentieri misteriosi,
e nessuno l’attende,
forse per questo, a volte, non verrà,
o più spesso giungerà in ritardo
nell’esausta età dell’insoddisfazione.
Sine nomine,
è la consapevolezza
che c’è bellezza in noi.
Qualcosa che non ha nome
e che da noi esce
per incontrasi con simile bellezza,
così pensiamo l’assomigli.
Quando si percepisce che c’è altra,
più grande essenza,
senza prigionia d’una natura,
e avvolge le cose,
parla con linguaggi sconosciuti
a un noi profondo che l’intende,
allora l’eternità si mostra
lascia traccia,
e mai eguale si ripete.
Si radica in noi una pace inusitata,
in un cielo d’anima
percorso di lampi e quiete.
E il divino ci accoglie,
avvolge e protegge
allora sentiamo che c’è speranza
e nessun misfatto d’uomo
potrà prevalere.

12 settembre

In evidenza

Posted on by
2

Il 12 settembre del 2001 cadeva polvere e amianto controluce,
tratteneva attimi e molecole d’esistenze sminuzzate.
Il gigante era attonito,
già urlava e si rendeva conto,
ma la polvere cadeva,
sussurrava e poi risollevava,
grida mute e sospiri contro ogni ragione.
Come nelle rappresaglie atroci,
venne deciso,
il nazismo scorre ovunque
e ci sarebbero stati gli innocenti,
dieci per uno,
per pareggiare il conto.
Inconsapevoli gli uni e gli altri,
che esistono ancora sacrifici umani,
e il dio è la pubblica opinione,
e l’orgoglio ben misto alla vendetta.
Ogni volta si prepara con cura l’ecatombe,
poi si procede,
l’inerme attende e spera che la morte scelga altrove,
ma sempre piange colpe mai compiute.
Poi distribuiranno medaglie ai carnefici
e memorie cancellate dall’orrore
perché non resti traccia dell’infamia.

Il 12 settembre del 1973, a Santiago,
cercavano nelle taverne e nelle case,
nelle aule e in mezzo alla campagna,
chi aveva cantato votando
era colpevole d’aver sperato,
e morto il Presidente
ora veniva ammassato come grano a giugno nello stadio,
scelto e torturato.
Tagliate le dita colpevoli d’aver suonato,
le gole perché avevano cantato,
I corpi per aver gioito
I ventri delle madri per aver partorito.
Gettati I corpi nell’oceano,
perché serviva aver gli aerei
e i piloti da addestrare
al futuro orrore da servire a lungo.
Una immensa mensa di sangue
e di dolore
da strappare vivo dal corpo del popolo sovrano,
grida alte che si sentivano lontano,
ma senza I nomi, solo assenze
per i vivi dove crescere l’angoscia.
Il Presidente è morto combattendo,
chi l’ha ucciso è morto nel suo letto,
la forza delle cose non è mai stata giusta,
solo la data o il caso che vede dentro al tempo,
mette ordine e ricorda
che nessuno mai paga per davvero.
Forse questa è democrazia
o forse qualcos’altro.
E c’è un giorno dopo che non è mai innocente,
un giorno in cui tutto è dolore
eppure a molti è indifferente,
guarderanno il sole, la giornata,
continuerà la vita come sempre è stata.

la bellezza resta nell’aria

In evidenza

Posted on by
Rispondi

Che sarà rimasto dell’aria
che conteneva Il mio corpo
davanti al quadro di Bridget Riley?
Le molecole per accoglierlo si sono spostate,
dei neutrini forse hanno attraversato
indifferenti,
qualcun altro s’è avvicinato
e ha intrecciato le aure.
Ma senza volere.
E del vedere che ha prima scrutato e poi cercato,
è rimasta solo l’eco,
l’impressione d’una vibrazione che si trasformava in bellezza.
C’erano voci attorno,
alcune normali,
altre sussurrate,
avranno sospinto l’aria
con atomi di sé.
Senza sapere hanno accarezzato un timpano,
ma anche il viso e il collo d’uno sconosciuto.
E del viso che s’è allora girato,
degli sguardi per un attimo incrociati,
del particolare che ha stupito,
cos’è rimasto?


Il quadro immobile,
faceva muovere i corpi eretti, piegava con gentilezza le teste, generava pensieri che cercavano appigli di conosciuto,
lo sapeva, il dipinto, quando è stato fatto,
che pian piano diventava un foglio
su cui ciascuno scriveva
con caratteri solo a lui conosciuti,
e dipingeva un particolare a suo modo,
metteva sul bordo l’impressione sopraggiunta
e infine lo lasciava cadere volteggiando
nella pila di fogli della sua memoria?
Poi il corpo si muoveva,
gli occhi cercavano altrove
e occupavano nuovi spazi
mentre vibrazioni e atomi,
mescolati assieme a pulviscolo,
danzavano.
Era la memoria dell’aria,
che finiva in uno stipo dell’universo
dove il momento e il possibile
si archiviavano in attesa,
d’un nuovo presente
e si faceva compagnia con le infinite bellezze disponibili.
Bellezze che durano e mutano
oltre ogni sguardo,
oltre ogni pensiero
e non si curano neppure d’essere a noi, tali.

sera di settembre

In evidenza

Posted on by
2

Come i buoni romanzi, letti e riletti
con le parole da ripetere lente
c’è bisogno d’entrare dentro alle cose dell’anima,
altrimenti non s’aprono, e si perde il profumo
geloso esso d’amore esclusivo,
e goloso degli anfratti di senso.
Tutto convince così poco che solo il sentire resta,
e anch’esso ha bisogno di verità.
Con le mani lavate due volte:
la prima per lo sporco, la seconda per l’innocenza
posso dire, non sono stato io, 
mentre si confondono i visi,
mentre cala la luce,
e scompaiono prima le rughe, poi le bocche
e senza rumore sbiadiscono i sorrisi.
Camminando nell’aria d’un settembre d’estate,
s’impara che dispersi I pensieri, il poco sapere,
sono imprecisi i ricordi:
a qualcuno era destinato un dire attinto dal cuore,
un bacio anche sul bordo d’un treno.
Chissà s’è ancora in attesa del suono d’una emozione capita,
oppure s’è anch’essa disciolta nelle parole
e nel tempo
e ne resta solo l’eco smarrita.

È l’ora in cui la sera esita,
e nulla attorno accade,
un televisore parla per persona interposta,
sono notizie e fanno male,
non come a chi le ha subite,
non come a chi è davvero coinvolto,
e forse per un attimo,
ci pensiamo innocenti,
poi confusi, sovrapposti,
indecenti ci scambieremo l’uno per l’altro.
Così unici
e così poco necessari per molti.

tempesta

In evidenza

Posted on by
4

La tempesta è arrivata silenziosa,
il vento, un respiro lungo e caldo,
qualche goccia obesa e poi la grandine,
tonda, importante, ritmata,
ha fatto risuonare lamiere, legno, plastica,
persino la tela delle tende da sole, suonava.
Gli alberi, le piante, si sono spogliate del superfluo,
in una conta che solo il caso conosce e pratica.
Perché è caduto questo frutto e non quello a fianco,
e i fiori, le olive, le foglie come hanno trovato un senso,
una disposizione che ha disegnato il loro condividere?
Le grondaie colme di ghiaccio hanno protestato,
anche le auto, i teli strappati,
si sono lamentate
e come è iniziato
tutto è terminato,
solo poche gocce d’acqua grosse
quasi lacrime per l’opera compiuta,
come per i fuochi d’artificio
che danno tre botti e il cielo torna buio.
Dalle case sono usciti gli uomini,
scuotendo il capo per i danni,
guardando il cielo in cui è tornato il sole,
e una massa scura si spostava verso est,
dalle finestre si sono scambiate voci,
commenti ripetuti,
poi le scope e i bidoni del verde hanno accolto l’imprevisto.
Nulla era come prima, era dopo,
e iniziava un pensiero d’ordine,
un rammarico e un relativo accogliere,
solo nei campi vicini, i girasoli e il granoturco
non si rialzavano dalla caduta,
credo pensassero ch’era immeritata
e loro innocenti vittime
che neppure avrebbero avuto nome,
solo danni.

l’aria del mattino

In evidenza

Posted on by
Rispondi

L’aria immota, affaticata, attende,
passa veloce un canto di passero,
mescola il silenzio
attonite si sente, ascolta,
poi tace, è frullo di vento.
Il cielo è una terra di nessuno,
con l’umore che sale
e si misura con il sole,
non vincerà ma resiste,
s’oppone, ricorda la fatica della notte,
il mondo che vive
e s’agita nelle vite e gli amori.
La luce sosta sulla soglia,
e appena graffia d’ombra la via,
sfiora la terra gravida di umori,
gentili e attenti
come i tuoi pensieri.
Ancora non s’allinea la giornata,
il possibile è tenerezza
per ciò che accade
e conserva amore,
come una carezza tra i capelli,
il profumo d’un pane sfornato,
il passo indeciso
e senza meta
che sente scorrere il buono della vita.

questa estate ch’è autunno

In evidenza

Posted on by
2

Siamo la somma di troppo presente,
chiunque e comunque,
tutto ci è indifferente
e il differente fa paura.
Non lo sentite questo scontento
che alita freddo nei cuori,
fuori l’estate si protende,
è drago che alita fuoco
inzuppa le notti di meritato sudore,
stropiccia la luce d’ogni mattina,
eppure tutto diventa accettabile verità declassata,
opinione è il senso che gira nella ruota del criceto.
Assuefatti e in cerca di equilibrio
siamo noi a reprimere lo sdegno
della pace disprezzata.
Indifferenti all’ ingiustizia sociale, al povero,
allo straniero inerme,
al lavoro gettato come pastura
senza dignità,
ci lasciamo togliere l’umanità.
Non si muove un moto d’orgoglio,
e già da tempo i venti di guerra agitano le bandiere,
chi fermerà l’ingiustizia somma di perdere di noi la pietà?
Chi protesterà la nostra innocenza davanti all’orrore?
Ci si assuefa alla rabbia,
alle parole senza verifica di senso,
dicono sapendo di mentire
e il credere si perde nel silenzio della mente
cosi nulla trapela dell’ennesimo sconfitta.
D’altri il compito, la responsabilità,
ma noi dove siamo per non dire dove eravamo.
Qui, ora si impasta il presente con il futuro,
qui ora, ogni sentire umano ha senso,
la vita nostra e di quelli che verranno,
dopo finirà questa estate del possibile
ch’è già autunno,
e sarà l’inverno.

domenica al lago

In evidenza

Posted on by
2

Era l’ora di pranzo,
nei pontili gli aperitivi e i sorrisi,
un suono di voci che s’avviava,
verso tavole imbandite e sdraio.
C’era un suono basso di ghiaia e d’onda.
un mormorio di sole e voci.


Sul prato vicino è arrivata una frotta di figli,
la pelle scura,
aiutavano i genitori a stendere tovaglie,
le ragazze e ragazzi con magliette e calzoncini,
erano allegri
e scherzavano tra loro
ed entravano tutti in acqua
e uscivano ridendo.


Ignaro s’è compiuto un rito,
che attingeva al mistero dell’innocenza,
all’ombra che ristora
e non è assenza di luce.
Celebravano i giorni infiniti dell’umana creazione,
quando il cuore è leggero di battiti,
e non serve ragione per essere vivi.
E parevano felici.
Senza problemi.
Forse siamo noi che abbiamo problemi.

lievi arroganze

In evidenza

Posted on by
Rispondi

Al mattino riempio la brocca d’acqua fresca,
la trasparenza contiene la trasparenza,
non trattiene la luce eppure è luce.
Nei gesti che attendono, riposa il pensiero,
si muove nel sopore del tempo
seguendo sogni d’alterità,
si ordina, posticipa,
è trasparenza che guarda.
Ci sarà tempo costretto e anche fatica, ma verrà poi
con rumore di ferro
e l’odore della ruggine
maturata nel buio
di attese non tue.
Ora le cose parlano,
nella cura del primo caffè,
sento che il piacere viene sempre donato,
e così è il sorseggiare profumato che guarda
ed è guardato:
il verde che splende, la pioggia attesa,
le estati passate,
le ore che attendono d’essere colmate.
Attorno le cose pensano al modo dei gatti
quiete, pronte al balzo e alla carezza.
Tutto inizia altrove
e prima,
tra lievi arroganza d’essere e disporre,
nelle mattine di altre attese,
ora sento una coltre di pensieri,
d’altri e miei,
e in essa il tempo si rapprende.