Archivi categoria: pensieri minimi

pioggia di novembre

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La timida pioggia ha concentrato i colori sugli alberi,
I gialli, gli aranciati, I marroni delle foglie hanno soverchiato il verde che li attornia.
In questa stagione i corpi si vestono e le anime si denudano,
e riflettere è guardarsi sospesi su di sé,
con timore e necessità curiosa.
Costellazioni di no si misurano
con difficili equilibri,
l’irrisolto è un animale poco socievole
e par di sentire il suono che le dita usano nello sciogliere,
ma anche vedere che le matasse restano grumi di mistero.
I colori aiuteranno a sistemare le passioni,
in fondo le purezze perdute sono tavole periodiche
che descrivono il trasmigrare  dell’indecisione in nuovi elementi.
Qualcosa si sarà ma non l’attesa,
il desiderato,
e mentre la sera mette in ordine le sue cose,
guardare ciò che si trasforma
induce una certezza:
molto di grande si muove
e non risponde all’illusione
d’essere altro da noi.

contro il troppo

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Tutte queste parole, queste immagini, questi concetti su cui riflettere
sono franati sulla capacità di discernere a sufficienza,
c’è troppa ragione senza sbocco
e poco tempo per apprendere ed elaborare.
La dittatura del conoscere dei social annichilisce la scelta,
costruisce un senso di colpa che impedisce il riposo degli occhi e del ragionare.
Costruire una rete di pochi amici,
è esercizio d’amore per sé e per gli altri.
Il tempo torna ad essere dolce,
sufficiente per dare spazio al sentire
gustare con tutti i sensi
e capire quello che si può.
I sentimenti sono semplici nella loro complessità,
esistono in gradienti di colore,
dal rosso al blu,
e così l’apprendere e l’elaborare è un sentiero senza fretta,
tutto ciò che si lascia nell’uscire dalla bulimia
diviene parte di noi.
Vivere è permettere di assomigliarci,
di costruire un tempo che è nostro e ci riguarda,
dove ha posto la corsa, la noia, il riposo,
il conversare e il ridere,
e guardare il soffitto.

https://youtu.be/_8NOVGHJmRs?is=evYgizv3Z4pt8Frw

le meraviglie del possibile

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La silloge dei futuri Incompiuti si affolla di tracce,
cassetti, scatole, scaffali accolgono,
le vite desiderate.
Passioni aggiunte a passioni,
facili alcune, ardue le altre
percorse con l’eccessiva fiducia che fornisce lezioni, e ferite
quasi tutte guaribili
assieme a verità scomode.
I futuri vivono in universi allegri,
attendono, e galleggiano in mari affollati,
interrogano il tempo dondolando,
e al suono dolce di risacca chiedono clemenza,
sono frequentatori di eternità,
di speranze stese al vento del possibile,
bandiere d’una gioia promessa e mezza goduta,
si rinnovano e con noi vivono.
A tutto questo circo del possibile
nuove priorità s’aggiungono,
e allora doveri e fascinazioni si confrontano,
la vita cheta è miraggio d’approdo davvero mai perseguito,
come se costruire il possibile fosse parte del vivere
e il suo riposo un impari confronto con la noia
del rifiuto d’mondo da mutare.

interstizi di tempo

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L’amore degli interstizi di tempo trascorso,
tra un diniego taciuto e una voglia.
L’amore dell’ombra che cova il sole
quando cattura particelle di polvere e acari danzanti,
struscia i dorsi dei libri,
compita lettere curioso solo del segno,
e tradisce, traduce svelando,
gli sforzi reticenti,
di accurate amorose storie
già state, ma fiere d’essere
da alcuni ricordate.
Come chitarre mal compiute,
che danno suoni imprecisi,
ascoltati prima del sonno, liberati
nell’aria. Denudati
perché solo il corpo, a fatica,
si capisce.

https://youtube.com/watch?v=GaKPo_Ngv2s&is=da_drp8ceOopVUp3

cielo

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‌Questo cielo, così profondo e azzurro,
penso, lo meriti il passero,
il pesce del fosso che lo vede oltre il mondo suo,
e gli innumeri insetti che alacri si preparano all’inverno.
La cicala attende 17 anni per cantare la sua estate
e far l’amore che mantiene la sua specie,
non ha il tempo della formica,
e neppure quello della pecora,
però gode con loro del cielo,
nelle notti in cui il caldo è alito d’alberi e di terra.
Del mondo tengono l’equilibrio difficile,
parlando tra loro, gli animali e le rocce,
anche vulcani e terremoti sono parte dell’unione del mondo.
Ma il tempo d’amare noi dove l’abbiamo collocato?
Dov’è nel bordo degli anni più grevi,
portatori di memoria e d’istinto,
di cui ben sanno le nubi?  
È per tenere da conto l’azzurro
che abbassiamo il capo a scacciare la pena,
d’aver permesso che il presente ci fosse rubato,
e con esso l’attimo
che Intinge il pennello dell’essere eterni nell’ altro
prima d’ogni possibile bellezza.

è tornata l’ora della sera

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Intanto dissemina foglie e piccoli rami,
è incerta la fredda stagione.
Aggiunge freddo, ma è estate sui corpi,
aggrega a crocchi sotto le luci,
sbocciano risa, la gioia dell’essere all’aria,
uccelli che hanno pensieri leggeri
e ancora I voli d’estate.
Appena in disparte, una coppia si bacia,
si stringono I corpi, ma non basta,
cercano attorno, si fermano,
indecisi si guardano
poi s’allontanano nella fretta d’un pensiero che cresce.
Colpisce il ricordo, la sera,
si esalta il colore del cielo,
e nel cuore conficca parole
che vorrebbero ascolto,
si fermano tra labbra indecise
e timide accantonano dinieghi.
Sono fruscio di foglie che ondeggiano, resistono, cadono
poi mulinano in vortici
nell’ irrisolto ancora tiepido vento.
Le voci, I corpi si muovono,
ciascuno cerca un sé glorioso,
un piacere che venga a scompigliare le ore,
le libertà si sottraggono prima dell’incontro,
poi è la sorte che a volte benigna
ricolmerà il colore dei giorni,
li enumererà d’infinito,
e nulla mancherà alla parabola che si fa vita.

briciole

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Dopo la pioggia, la luce si è distesa, è satura di riflessi,
illumina l’aria ancora indecisa se portare l’annuncio del freddo,
però gli uccelli, che sanno la stagione, s’avvicinano a casa.
Ricordano le briciole dell’anno passato,
la porta che s’apre di primo mattino,
l’umido caldo della notte che esce,
e le mie parole che parlano loro
ma sono solo suono.
Sono tornati indecisi d’incontro,
prenderanno coraggio
verranno vicino alla porta,
piegheranno il capo per scrutarmi
e poi si fideranno.


Viviamo in tempi complicati,
pieni di pieghe e d’anfratti dove la luce infeltrisce:
in essi s’annida rassicurante il passato,
ma molto muta,
è rapida la stagione del mondo.
Si saggiano equilibri,
nefandezze e grida d’aiuto,
emergono altrove entusiasmi,
ma nulla è silente agli spiriti liberi.
Netto il confine del nuovo,
feconda la possibilità dell’umano
con meno dolore e ingiustizia,
ma è anche baratro del male,
in cui si trascina il peggio dell’uomo.
La mia generazione pensava di aver qualche merito, nell’esser vecchia e stancamente felice,
ora misura la sua forza residua nelle piazze,
dopo aver molto dissipato,
chiede umanità e vita per aver qualcosa da dare,
si chiede cosa lasciare che non possa essere annientato.
Vorrebbe non essere responsabile,
generazione stanca e pasciuta,
di miti geometri che misurano speranza e buone parole.
Ma solo resistere e difendere il buono
è continuità della specie.


Tornano gli uccelli,
nel profumo di caffè, attendono briciole,
si fa strada un pensiero:
Tu che puoi fa che la memoria non sia mai delusa dal nuovo.

periferia

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Zolle grigie e marroni,
secche, dure,
terreno da uccelli che non migrano,
topi che si rintanano nel fosso.
Era un campo di girasoli,
il taglio ha mostrato la sete,
la fatica impervie dell’estate
riassunta negli stecchi
che attendono il soverchio.
Accanto corrono camion e auto,
lunghe file ogni mattina e sera,
poi i guerrieri radi della notte,
le coppie in cerca di lampioni rotti,
e del vuoto che avvolge fabbriche e case.
L’autunno tiene sopra alte luci strada, le nebbie sottili,
ricami d’acqua che attendono il cuore della notte,
quello che bagnerà la terra, l’erba e l’aria.
Anche l’acqua dei canali
avrà una sua trapunta
che non è acqua, non è aria
eppure si respira e bagna.
Ora tutto ha un ordine,
una bellezza che si protende e unisce,
la natura trionfa mentre gli uomini dormono.

limes

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Una porta chiusa è un limite assoluto,
fa scivolare lo sguardo sulla superficie,
a cercare ciò che lo mitiga,
sosta lo sguardo e fraintende,
ma il significato è quel ferro che già ossida nella carne,
l’occultato che si è fatto strada.
Inerme il corpo al tempo, al mondo,
a sé stesso,
all’abitudine,
le difese erbette non cancellano il rifiuto,
che emerge e toglie,
con precisione molecolare il velo steso sulla realtà del sentire eguale.
È la precisione la misura che salva,
ciò che si sente ha un nome,
non è ancora la giustificazione piena
che consegna il ricordo al tempo.
Sfumerà tutto,
sfumerà in un vapore di sovrapposizioni,
tempo al senso,
e aria pregna di domande,
prima del ricordo lucente e fragile.
Se nuovo amore percorrerà la pelle e il cuore
allora la faticosa misura rivelerà il suo limite.
La bellezza che non lascia scampo,
è bussola del vero,
portolano e poesia
che coincide con la nudità dell’essere.
Mettersi inermi davanti alla realtà profonda del sentire
è dargli forma e vita.
Ogni volta.
Instancabili e d’ammirazione, muti.

scivolar d’ala

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La tristezza è questo fuoriuscire d’anni,
d’ali esauste verso sera,
nei voli stanchi,
nei pensieri articolati male,
Parole usurate suonano del vuoto
di speranze e passioni,
lise da troppo volo,
è questa inquietudine che da qualsiasi posto,
anzitempo mi porta via.
E’ il non essere appieno, come sarebbe stato,
innominato come il non compiuto come ciò che vuol essere mutato.
E’ l’attesa d’ una pioggia che non viene,
lo smorto sole che raschia l’anima alle cose,
è una porta disegnata su un muro che non s’apre,
è pietra che contiene, finestra che mi guarda.
Sul cuscino qualche riccio:
filo che cuce della notte i sogni brevi,
l’aria è già frizzante, poche stelle
strappano un sorriso.
In chi distratto guarda
sarà compreso lo scivolar stanco dell’ali,
l’abbraccio alle nuvole rosate,
e il saltare da una macchia di sole
a quella appresso ch’è in sé già stella.