Della geografia del corpo
traccio mappe,
qui la punta d’un dito segue l’altura
là il palmo raccoglie,
altrove si sofferma lo sguardo,
e s’incanta,
come dargli torto,
se racconta, nell’ irriferibile alfabeto
dell’emozione sorpresa,
la tenerezza dei luoghi,
Il timore ardito, l’oscurità preziosa.
E di tanta precisione amorosa,
e del tracciar mappe resta il segreto dolce
della scoperta divenuta luogo amato.

Siamo fatti di parole, impastati di silenzi, segnati da interpunzioni difficili da collocare nel flusso vitale e da sospensioni che prefigurano attese che non si possono scrivere davvero. Usiamo perifrasi, metafore, e forme cosi dirette che potrebbero essere scambiate per assoluti ed invece contengono desideri nascosti, pulsioni, sogni, sentimenti. Usiamo ciò che abbiamo appreso, e ricordiamo, ci fermiamo indispettiti se qualcosa non risponde al richiamo del senso. Certo c’è la carne e l’anima, guai se non fossero la sostanza d’essere. Chi non le possiede appieno ci appare vacuo, poco interessante, incapace di bellezza da condividere, ma quando esse c’attraggono torniamo alla parola e al segno, sono questi il veicolo del bene, della collera, del condividere e del separare.

Male dire e bene dire. La potenza dell’estrarre da sé e portare verso l’altro, gli altri. Dei fatti cosi importanti da segnare una vita, spesso, sempre, resta una parola articolata, gridata, sussurrata, taciuta, sepolta in chi l’ha vissuta, pronunciata, sentita. Resta quella parola nella memoria del mondo, in quelĺa tangibile e in quella intangibile.

Amori spenti in una parola oppure gettati nell’universo di luce da un’altra. Carriere costruite con cura di finzione, smontate, liberta ritrovate, fili riannodati, tensioni acquietate. E di tutto questo e tantissimo altro ancora, il giusto e l’ingiusto viene costruito assieme all’agire, cioe l’ uomo com’esso è, o vorrebbe essere, legato a una parola.

Quanto vale una parola?

Noi qui siamo parole, strati di sentire, aggiunti con pazienza di parole per dare lucentezza, una parte della luce che lo accompagna in noi. Siamo silenzi d’assenza, di lontananza, vite reali che divergono. Siamo divertimento, felicità accennate, tristezza e paure trattenute.

Quanto vale una parola?

Nella mia vita, quelle importanti le ho donate, nessuno avrebbe potuto comprarle, quelle che mi hanno pagato sono state fonte di sorpresa, le migliori le avevano ignorate. Cosi ho capito che solo la parola, comunque essa venga articolata, quando è pronunciata e ascoltata, contiene la nostra divinità e unicità, la cifra segreta del sentire e la sincerità. Non è solo parola, è noi.

Il mio augurio, per tutte e tutti voi, è che vi accada cio che desiderate e che abbiate le parole e i silenzi per dirlo. Sempre. 

Oggi parlavamo di fotografia digitale, di full frame, ci mostravamo le foto appena scattate per prova, si tagliava ed elaborava l’immagine, si passavano di mano in mano macchine piene di intelligenza e tecnologia. Guardavo alcune foto stampate, altre sul dislay, sembravano tutte belle. Mi venivano a mente quei panorami pastello che vanno di moda adesso e che si costruiscono al computer, oppure le foto di maschere a Venezia. Alla fine di tanto vedere mi rimaneva poco, sembrava che fosse facile fare buone fotografie, ma forse non bastava.

La fotografia che ho adesso tra le mani appartiene ad un’altra epoca. Non ha nulla di importante e non è bella, è stata scattata a Venezia molto tempo fa. Non inganni il fatto che ci sia una bicicletta tra le calli, era uno strumento di lavoro e il “moleta”, cioe l’arrotino, spostava la catena e  pedalando muoveva la mola. A quel tempo mi pareva che cogliere i mestieri avesse un significato importante, come se il lavoro dovesse essere testimoniato. Poi ho capito che erano le persone ad essere interessanti e che loro erano anche il loro mestiere. Quindi questa fotografia è al piu un ricordo di qualcosa che non c’è piu e non ha nulla di particolare. Però ricordo molto, questa è un dono che mi fa accompagna e così so perché fotografavo in bianco e nero. Come molti a quell’età compravo la pellicola a metro e bobinavo per mio conto nei rullini, che si riutilizzavano anziché gettarli. Poi si sviluppava e stampava in casa, e parlavamo di fissaggi, di sviluppi, di smaltatura a caldo e a freddo, di acido acetico e di solarizzazione. Sperimentavamo con risultati molto dubbi, però questa piccola capacità serviva anche per far colpo sulle ragazze e così ci pareva di uscire dalla massa di quelli che riempivano album di paesaggi, foto di gruppo con corna e ritratti in posa. Insomma eravamo presunti artisti con poca fatica. E pure militanti cosicché venivan fuori cose che sembravano ma non erano, che contenevano un pensiero,  un’intenzione. Bisognerebbe non spiegare nulla, né quando si scrive né quando si fotografa, o dipinge o quando si fa qualcosa. Cioè dovrebbe essere evidente nel fare ciò che si intende, ma poi non è così. O almeno non lo è per chi non è artista davvero. E ci sono centinaia di milioni di fotografi, poeti, scrittori, pittori, musicisti, ecc. ecc.. che quasi tutti mostrano il conosciuto, o al più la meraviglia, è normale.  Si guarda una foto per riconoscersi (teologia del selfie) oppure per riconoscere qualcosa od appunto per meraviglia. Ma anche la meraviglia stanca e passa se non ci scava dentro ed entra a far parte di quel mondo poco interessante che è la realtà. Ecco, i grandi riescono a far emergere la realtà, quella che non si vede, la fanno diventare evidente e nuova. Non era il mio  caso e neppure quello di tanti altri e ancora oggi mi trovo a spiegare ciò che avevo in testa e si dovrebbe capire. Quindi artista non sono, però quel “moleta” tirava fuori un filo rasoio con una vecchia mola e una bicicletta e non aveva bisogno di spiegare l’inclinazione del taglio o come togliere la sbavatura, lo sapeva. Era evidente ciò che rappresentava attraverso sé e l’uso di ciò che produceva, questo era il lavoro che diventava arte, pensiero e cosa assieme. Io lo intuivo e volevo rappresentarlo, ma non avevo il linguaggio giusto, l’evidenza semplice del vedere e mostrare ciò che si pensa. Volevo dire troppe cose assieme e si creava banalità. Lui ne diceva solo una, ma era chiara e questo faceva la differenza.