Chiediamo a noi fatiche per dimostrare d’essere vivi scordando l’essere strumenti per mani antiche, del tempo prigioniere. Nel nostro cielo irto di nubi, consola la proiezione di certezze, in esse scorgiamo parte di ciò che dentro urla e lacera, cosí usiamo la bellezza per affermare mentre bisbiglia parole per mutare. La testarda meraviglia, che spinge innanzi il nostro agire chiede con insistenza dolce di tornare all’innocenza del colore puro, alla dolcezza d’essere nel percorrere sincrono dei passi. Quando passavo nella strada, ed ero ragazzetto. le cose chiamavano attenzione, accendendo improvvise luci, volevano fermarmi nel tempo loro quieto ma io non m’accorgevo e canticchiavo e fischiavo con la musica che ordinava il passo e all’improvviso lo mutava in corsa. Di tutto questo perdermi non ho alcun rimorso e ciò che ho perduto, vive, lampada accesa nel crepuscolo di fronte al sole.
Tutto era movimento, tutto era aspettativa, i desideri confusi sorreggevano quelli precisi, le gambe volevano correre, il cuore tumultuare in petto, la bocca, cantare e ridere nelle felicità diffuse. Ai lati della strada, palazzi e case, il selciato di tracheite si scaldava al sole, liscio e grigio animale da inverno pronto al sonno e alle carezze delle corse lievi. Camminar correndo con il pensiero senza peso, nella luce sguaiata del meriggio, a volte con pioggia o neve o sul ghiaccio da scivolar ridendo. Troppo lunghe le gambe, troppo lontano l’equilibrio, troppo vicino il suolo e sul corpo chiazze viola nel freddo che ingoiava il pianto. Pomeriggi d’inverno che nulla attendevano, solo il momento del tuo ritorno e il diritto alla felicità bambina.
Nella mattina del nuovo anno anzitutto ho riordinato: c’erano le sconnesse notti, dei giorni l’eccesso di fatica, l’onnipotenza dei piccoli poteri, e i gesti che non avrei aver compiuto. Eppure… Contingenze mi son detto, e accanto ad esse sentito ho tutte, le sopportazioni, quelle che hanno posticipato decisioni, assieme ai malintesi e alle inutili spiegazioni. C’erano i silenzi con le parole troppo tardi pronunciate, e mescolate a queste, altre verità inutili o beffarde, tenere o bugiarde, comunque fraintese prima d’essere comprese. Una grande confusione s’era accumulata, e se tutto comunque era accaduto, ora s’accalcava, bisticciava la sua importanza, pretendeva, insomma il passato s’accapigliava col futuro, e necessità c’era di dare a ciascuno un posto. C’era bisogno di disciplina e impedire a ciò ch’era stato che fosse avanti al nuovo. Così nella mia stanza di pensieri ho visto piegati gli scaffali sotto il peso delle pagine incompiute, la polvere posata su quello ch’era appena ricordato, ho visto rilucere ricordi e bastava passarci sopra un dito. C’erano passioni stanche e ripiegate, un sentire acuto sciolto in lacrime passate, inconsulte commozioni, troppe battaglie perse e il dissipato tempo nei talenti ch’erano sembrati. Ho visto i timori nell’amare, i rossori e l’esitare, le faticose promesse mantenute, ho sentito il cuore ingombro di scelte e di fatiche, di possibili vite mai sperimentate, ma tutto era passato, confuso e sconclusionato. Così pareva, e allora mentre allineano tutto ciò che sono stato, piano ho liberato il bianco su cui il futuro avrebbe spaziato, cercavo la luce che l’avrebbe illuminato, perché esso, nel vedere ciò che s’era sommato, ne fosse fiero e libero in ciò che sarebbe venuto.
Oltre i portici, dietro le case che s’appoggiano l’un l’altra, ancora vi sono rettangoli di terra. Sono antichi orti di città, separati da muretti di mattoni, alti secondo l’amicizia tra vicini. Alcuni giusti all’appoggiar dei gomiti e al conversare quieto, altri d’altezza tale per occludere la vista, irti di cocci di vetro a spaventare ladri acrobati o sconosciuti gatti. Abitavo una di quelle case, un tempo accoste alle antiche mura, nel borgo di studenti e d’artigiani, di professori frammisti a bottegai. Quella città ora s’è disfatta travolta dal disamore del guadagno e nell’indifferenza del futuro, è ammasso di case senza grazia, prive di vita e bimbi. Dove tutti ci conoscevamo è rimasto il mormorio dei vecchi, pudico lo sguardo segue il pensiero della vita scorsa e fugge da dov’ora c’è del silenzio il chiasso.
Per prati cosparsi di bianco, bagnati di luna e di neve, preghiamo la terra ed il cielo, perché s’uniscano, anche in questa patria sacra di fatiche e d’acque lustrali, e sia a loro offerto il nostro sentire d’essere molti fino al cuore del mondo. Forse l’ansia del cuore non reggerà la luce di casa, il suo tornare all’umano dire con l’abbraccio dell’amore e del fuoco. E così la fatica del pensiero nell’aria e del buio, sarà infranta. Oppure no e appena oltre i vetri d’una casa, deposti i timori e l’intuizione dell’oltre, basterà per un poco, lasciarsi andare, stanchi di camminare fino al dolore. Nel silenzio caldo, allora, porre lo sguardo al cielo, che amorevolmente accudisce e spinge l’amore sarà trovare equilibrio e pietà nel fare.
Nella sera un arco rosso intriso di emozioni, nel canale gli uccelli, rompono il ghiaccio davanti ai nidi: con un suono di vetro, senza echi. Forse l’acqua ricorda la sua morbidezza, l’esser stata pioggia sul tetto, e poi il lento fluire. Nel meriggio il sole accarezzava l’ombra, scavava immagini sepolte nel tappeto, poi cercava tra il bianco del soffitto, e bussava ai vetri spargendo polvere nell’aria. Aveva il suono sommesso, del ricordo che fatica, della carezza attesa. Il tempo è acqua, conchiglia e mare, onda limpida che trascina, maceria di vita e attesa d’essere altro senza memoria dello sconosciuto nuovo.
Epifania significa manifestazione del soprannaturale. Chi viene prescelto dallo spirito o da ciò che l’umano sente superiore a sé, è destinatario di una conoscenza che altri non hanno e che egli stesso può scegliere se rivelare meno. Nell’ accezione cristiana il mostrarsi della divinità porta in sé la meraviglia e il dono, ovvero fa nascere l’ omaggio in chi riconosce la divinità che si palesa. Tutta questa premessa se non per dire che l’Epifania per un laico significa manifestazione dell’ inatteso, di ciò che gli muterà la vita. E chi viene prescelto è destinatario di una conoscenza nuova di sé che altri non hanno e che egli stesso può scegliere se rivelare o meno.
Ho pensato al significato terreno e laico che è connesso al dono e a questo giorno. Dono è molte cose, presenza anzitutto, creazione della sorpresa, o anche rivelare qualcosa di sé, metterlo in comune, non possederlo più da soli. Ho anche pensato che sia un prendersi cura della meraviglia dopo averla riconosciuta, un voler sorprendere chi si ama. Per questo tra persone ci si dovrebbe far doni e raccontarsi la bellezza che si sente, l’emozione che si prova, come accade con un innamoramento che alla fine si deve pur dire a qualcuno perché non riusciamo più a contenerlo dentro di noi. Il dono è un terreno particolare che ci rappresenta: può includere tutto il buono e tutta la finzione che possediamo. Il dono è esercizio di amore o di potere, o entrambe le cose. Prende la connotazione di ciò che sentiamo oppure non sentiamo e chi lo riceve lo percepisce. Anche quando non c’è un dono, sente che qualcosa manca e non basta dire che tanto ormai si può acquistare ciò che si desidera, che abbiamo tutto. La sorpresa è il consueto e il differente, è l’ attenzione.
Oggi pensavo anche alla gioia sorgiva dei bimbi, al loro rapporto con il dono, a come dobbiamo non banalizzarlo ma neppure farlo mancare. C’è un’ educazione al dono, allo stato di disponibilità a lasciarsi sorprendere e meravigliare, e se la riceviamo da bambini la conserveremo per sempre. In fondo sono cose che hanno molto a che fare con l’amore, con l’ attesa; invecchiamo davvero quando non attendiamo più nulla, quando tutto è scontato.
Allora ho pensato che prendersi cura della meraviglia di chi si ama sia un dare spazio alla vita, impedire che tutto diventi già visto e provato. Per questo tra le persone che si amano dovrebbe esserci la naturale scelta del dono e del raccontarsi la meraviglia che si è palesata tra noi. Allora l’Epifania durerebbe tutto l’ anno.
Fuori c’era il sole limpido rosso di pomeriggio come il viso dopo una corsa di bambini, il vento accarezzava con piccole raffiche fredde e tra l’una e l’altra, c’era illusione che fosse ormai quieta la gelida tramontana, ma gli abeti si scuotevano, e i faggi vibravano, in una danza dionisiaca d’elfi giganti intenti a sciupare vita e ultime foglie. Mucchi di rametti secchi, lasciati dall’autunno attorno ai tronchi con foglie e aghi si disperdevano in colonne e mulinelli danzando le raffiche di vento. Guardando questo inverno ancora povero di neve attorno ai ricordi m’aggiravo e di ciò ch’ero stato vedevo il risultato, come in uno specchio d’acqua che si confonde per il salto d’una rana, e poi ritorna immoto sentivo il nuovo nel ripetersi dei giorni, fatti d’abitudini e di gesti, ma ancora imprevedibili nel vento del presente, e scordati nel loro risultato, stupiva la radio che parlava ancora della forza del più forte e del suo arbitrio, e di Venezuela come se l’uomo non fosse speranza e attesa, desideri e carne. Usando degli affini il noi, desideravo l’abitudine e del mondo giustizia e quiete per le certezze d’umana identità e il nuovo che in essa si produce. Intanto chiuso s’era il tramonto e nel tiepido del forno tra i pensieri densi infornavo il pane solo per avere un profumo amato e un porto a cui approdare.
Le cose s’avvolgono d’un silenzio immoto e greve, nella luce umida di nebbia, è il pigro scorrere delle ore nei giorni di festa quando sazi del cibo e di parole, s’ascoltano echi: ti voglio bene, ci sei, è bello ritrovarsi nell’anno che verrà, di certo sarà buono, forse. Resta l’ indecisione che si fa casa, nel sonno da tepore e d’aria respirata, mentre fuori la luce cala presto e la nebbia sale.
È passato, non ha lasciato tracce, neppure un’orma sulla neve. Neppure la neve. Si rammarica il cuore (?), l’anima (?), il semplice sentire (?), dell’aver perso un treno, ma da tempo non si sa dove sia finita la stazione.
Forse per questo molti fuggono via dalle feste, dal pensare, da questa nebbia che da troppo tempo parla e non si vuol capire. Forse per questo, o per altro, ma nel cuore del mondo nessuno fugge più, e stupito ascolta parole che capisce a stento, immagina, intuisce, guarda, mentre attorno scavano fossati.
Ho vecchi doni, tracce di passate considerazioni, che fanno compagnia più dei ricordi, e suonano come usano le voci antiche, dolci e sommesse, intonate nel coro assottigliato. Molto è diverso d’allora ma ciò che resta non sono gusci vuoti, residui di vita altra che la risacca del tempo allinea e toglie dalla riva, no, sono miracoli di vita che si trasforma e ancora estende radici assetate. È buona con noi l’età se cerca limpidezze nell’innocenza inerme di chi mai s’arrende. Distratti abbiamo percorso le stagioni, c’era la foglia e il fiore, e splendevano al mattino, nella bellezza loro cantavano I colori donati senza ritegno agli occhi e al cuore e seguivano il tempo senza opporre fatica al pifferaio lieto, ora sono gemme fiduciose impavide nel gelo in attesa della promessa primavera. Siamo rimasti non so quanti, un tempo ci conoscevamo tutti, alcuni han salutato, ed ora il coro è mutato, quasi un quartetto d’archi dove la furia posa, ed emerge la passione quieta d’una carola sommessa, guardo e mi soffermo, come a ripassare una parte appresa, una musica che torna alle labbra, lieta.
Willyco 