
Chiusa la porta
ora l’aria è una lama che sfugge,
la luce batte sui vetri,
sgomita, apre varchi,
chiede alle probabilità,
che gli occhi socchiudono,
che il sogno inizi.
Là dove il verde si guarda
e s’intenerisce di sé
chiedi a chi tiene conto,
dei fili dell’erba,
d’ogni orma passata,
del volo in ogni sua specie.
Vedi come scava la luce nei muri,
cogli l’ombra dei passi
che addolcisce la pietra,
E senti del cuore gli inciampi,
il canto sommesso delle cose in disparte,
e il dire tuo, nel pensiero che esita,
diviene cura eccessiva del gesto,
sino al sospiro che ammutolisce.
Immagino la penombra,
il rumore della quiete
e l’offerta che sceglie,
dal senso la forma del dirlo,
accosti il sentire
come fosse colore
e dissona o converge
del tutto la piena armonia.









