Nella notte cadono
gocce grosse, forano il caldo e il buio,
è acqua piena di terra
che inzuppa subito I vestiti leggeri
ma non accelera il passo,
cade, riga la pelle e s’asciuga.
Le pizzerie sono ovunque sguaiate,
di più nelle periferie,
ostentano e si vergognano,
cambiano nome: restorant, osterie.
Sono piene di persone che attendono cibo,
di bambini che piangono il sonno e la fame,
e ancora non capiscono
la differenza tra sazietà e desiderio.
La pioggia li incuriosisce ma non possono giocare,
insofferenti e tristi in una gioia che non viene.
La notte si perde fra pini e buie case,
l’ingresso del vecchio forte
ha la luce malata del risparmio,
poi una galleria dipana
un intrico di tunnel
e I corpi s’addensano
in spazi zeppi di banchetti
di disegni, di tatuaggi, incisioni.
Tecniche miste, sui tavoli,
sui muri, colla che gocciola,
ritratti e fatiche che s’accumulano in pile.
Ragazzi poco vestiti nel vapore dei corpi
accalcano un viscere,
gigantesco animale di pensieri
di bisogni pressati,
fatto d’inchiostro di notte e di birra.
Fuori un complesso suona scintille iridescenti e scivolose,
come scaglie di biscia.
La birra scorre, diventa sudore dolciastro,
sulla pelle si mescola a pioggia
Emana alle nubi sfatte,
al riflesso lanciato nel cielo.
Racconta dell’adesso
di sogni, piercing, libertà,
speranze informi e risate.
Il cotto sconnesso da innumeri stivali
ora è percorso da ciabatte,
piedi nudi, glitterplastica cinese, rimasticata.
Tutto si muove e tutto è fermo
in un motore immoto che non esce,
percorre il fango con indifferenza
e torna nelle gallerie
perché i corpi danno sostanza
è vita che pulsa, respira come un unico fiato.
Rivolta di un sottosuolo elettrico
che non adora lo sguardo
che cerca il tatto
l’odorato.
Si chiede del gusto,
delle labbra, della posa e dell’essere.
Tutto è finzione, tutto è vero,
nulla è posa.
E tutto si avvolge in un bozzolo che ricostruisce, sì lascia e ritrova,
protegge, da un mondo fatto di lampi.