Il 12 settembre del 2001 cadeva polvere e amianto controluce,
tratteneva attimi e molecole d’esistenze sminuzzate.
Il gigante era attonito,
già urlava e si rendeva conto,
ma la polvere cadeva,
sussurrava e poi risollevava,
grida mute e sospiri contro ogni ragione.
Come nelle rappresaglie atroci,
venne deciso,
il nazismo scorre ovunque
e ci sarebbero stati gli innocenti,
dieci per uno,
per pareggiare il conto.
Inconsapevoli gli uni e gli altri,
che esistono ancora sacrifici umani,
e il dio è la pubblica opinione,
e l’orgoglio ben misto alla vendetta.
Ogni volta si prepara con cura l’ecatombe,
poi si procede,
l’inerme attende e spera che la morte scelga altrove,
ma sempre piange colpe mai compiute.
Poi distribuiranno medaglie ai carnefici
e memorie cancellate dall’orrore
perché non resti traccia dell’infamia.

Il 12 settembre del 1973, a Santiago,
cercavano nelle taverne e nelle case,
nelle aule e in mezzo alla campagna,
chi aveva cantato votando
era colpevole d’aver sperato,
e morto il Presidente
ora veniva ammassato come grano a giugno nello stadio,
scelto e torturato.
Tagliate le dita colpevoli d’aver suonato,
le gole perché avevano cantato,
I corpi per aver gioito
I ventri delle madri per aver partorito.
Gettati I corpi nell’oceano,
perché serviva aver gli aerei
e i piloti da addestrare
al futuro orrore da servire a lungo.
Una immensa mensa di sangue
e di dolore
da strappare vivo dal corpo del popolo sovrano,
grida alte che si sentivano lontano,
ma senza I nomi, solo assenze
per i vivi dove crescere l’angoscia.
Il Presidente è morto combattendo,
chi l’ha ucciso è morto nel suo letto,
la forza delle cose non è mai stata giusta,
solo la data o il caso che vede dentro al tempo,
mette ordine e ricorda
che nessuno mai paga per davvero.
Forse questa è democrazia
o forse qualcos’altro.
E c’è un giorno dopo che non è mai innocente,
un giorno in cui tutto è dolore
eppure a molti è indifferente,
guarderanno il sole, la giornata,
continuerà la vita come sempre è stata.