e forse non è vero che un battito d’ali, dalle parti dell’Australia,
generi un tornado nel golfo del Leone.
E neppure è vero che questo canto confuso d’uccelli parli un’unica lingua per chi sa capire.
Ci sono confusi segni attorno a noi: notti che dall’alba scavano la luce, uomini difficili da intendere nel male.
Ma è pur vero che un antico battito di ciglia ha riordinato il mondo,
e ancora fa vibrare il suono delle foglie,
a compitarlo è un segno nuovo, forte,
e caro.
Ma tutto questo è natura,
è scorrere e disordine apparente,
si snoda e tesse il mistero ordinato delle ore,
e non c’è arroganza nel fiume,
e neppure nella gravità d’un peso,
per questo se a un desiderio accade d’accadere,
meglio lasciar che sia.
E basta.
Per far di noi, bambini nel tempo, l’incerto attendere,
che riaccada diverso,
se ne avesse ancora voglia.