Certi giorni sono un’infilata di tegole sotto la pioggia,
righe di luce d’acqua che scorre
come ricordi che percorrono la casa incerta dagli anni,
Sono un animale mansueto che ha un allora e vive
Il proprio tempo,
lascio che il suo tenero morso sia gentile rimpianto,
e si consoli l’emozione degli occhi.
Non sono gli sbagli commessi a chiamare il passato,
e neppure l’incauto perduto,
ma la bellezza vissuta che ancora permane,
e il tempo in cui ora si vive,
tra attese realizzate e dissolte,
rivoli di futuro immolati nel nulla.
Se le cose sbiadiscono
è perché a lungo il sole le ha amate,
e non vale dolersene,
ci sarà chi risplende contro la notte
e rende dolce una malinconia
che la nebbia, imprecisa.