scorre del buio il ritmo

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non si racconta il ritmo della notte, mentre s’inceppa nel respiro scivolato dalle bocche,

non lo narrano le mani e il loro tatto nell’indifferenza inutile d’aprirsi,

non si legge negli occhi che l’anima socchiude in fessure di profondo rettile.

E cosa cercherebbe il nostro sauro mentre la coda interroga l’impalpabile terreno:
qui ci sono lenzuola che s’aggrovigliano e non sabbia di pulsioni.

A chi dovrebbe chiedere ragione l’interiore sguardo, se non alla paura,
l’unico legante che supera le specie,
e s’accomuna nel buio, smisurata e fluida,
nell’imbibire ossa di sicurezze chiare

Fuori, si sente il buio, penetra foglie, pali e fondamenta,
la luce incauta vi aveva costruito il bello,
il quieto,
l’equilibrio indefinito che rassicurava
e che si scomponeva nell’andare.

Ed era ben presente ad ogni passo,
ad ogni sosta,
si ritrovava sicuro nella luce di sé, di noi,
ma non ora.

Nel buio, non c’è ritmo dell’andare
e l’agro dell’insicurezza scioglie il tartaro d’ogni fondamento,
toglie lo scandire dei segmenti,
li trasforma in cerchi di gesso,
vuoti delle parole che si rincorrono eguali.

E non chiede permesso il timore,
educa senz’essere gentile,
insegna la somma precarietà di ciò che a noi assomiglia
ricordando l’impalpabile non essere della solitudine.

E a te, che come un bimbo non sai il risveglio,
che temi la continuità dell’amore.

A te che devi allungare una mano per sentirti esistere,
che scrolli il buio che ti svuota,
e non balli, non scandisci i giorni,
e ti disperi senza le parole esatte dell’alleviare,
dico che non c’è un ritmo nel buio,
non c’è una canzone che non sia l’eco dell’andar via,
l’abbandono del cercare, il caso ilare del trovare.

A te resta il corpo, che si consegna ai piccoli lampi di stanchezza,
la misericordia degli occhi che ora chiudono esausti
a chiamare tregua
e donarti lo sconcluso sonno

9 pensieri su “scorre del buio il ritmo”

  6. Le tue parole respirano nel buio e lo svelano, senza pudore, nella sua sostanza più liquida e insondabile. Il ritmo della notte, negato e smarrito, si trasforma in un’eco di vuoti, in cerchi di gesso che non possono più scandire il tempo, ma solo disegnare l’assenza.
    Il tuo verso è un’invocazione silenziosa, un’analisi cruda della paura che, come un filo invisibile, lega ogni essere, superando barriere di specie e forma. La notte non concede appigli, non lascia il conforto di una cadenza da seguire: è pura dissolvenza, una lezione impartita senza dolcezza, senza concessioni.
    Ma nel cedere alla stanchezza, nella misericordia degli occhi che si chiudono, forse c’è ancora una tregua. Non una soluzione, non un senso che rischiari, ma un sonno sconcluso che, nella sua resa, diventa l’unica certezza possibile.
    — Una immersione nella precarietà dell’essere —

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