Nella hall dell’albergo meno del tacco 10 non e’ amore, le ragazze camminano portando avanti il bacino, la schiena continua l’arco all’indietro, fino alla testa, in equilibri strani. In un paese dove la paga media e’ meno di 100 euro, un paio di jeans alla moda e una pancina abbronzata sono un biglietto da visita inequivocabile. In questo posto mi rendo conto che spesso borbotto tra me, che parlo di legami deboli e di donne che tengono con guinzagli lunghi dando illusioni di liberta’. Qui dove la liberta’ c’e’ tutta, le donne ti chiamano amore perche’ e’ la prima parola che hanno imparato in italiano. E’ qui che i pensieri si avvitano sulle gradazioni d’amore, diventano spirali da percorrere scegliendo il senso di se’. Ma ogni tanto, nelle equazioni sentimentali, sarebbe utile fare tutti i passaggi e non enunciare il risultato raggiunto. 

E’ strano scrivere da una tastiera cirillica cose che fatico a pensare in italiano. E sento i limiti di tutto questo cercare di capire per vestire la realta’ di concretezza.

Lo so che l’importante e’ vivere e non pensare di vivere, ma ho attenuanti signor giudice, io vivo e sto cercando solo di accordare le corde per suonare.

A sera abbiamo giocato con il tabacco. Fiutato e masticato per ridere e poi sigari, con il fumo aspirato dal baloon, ricco di agricole  ventenne.

Trasognati e distesi, ascoltando racconti di Cuba, è arrivata la notte. E i gamberi, da mangiare con le mani, con le patate arrostite. Alberto sosteneva che il vino era fuori posto, allora soda, acqua tonica e rhum. Vomitando discretamente in un angolo del giardino, pensavo alle regole dell’amore discusse tra adulti consenzienti, strafatti di cibo, sole e chiacchere. In queste occasioni si creano filosofie e regole a posteriori, per spiegare errori da ripetere. E tutti a parlar d’altri, a stupirsi a voce alta, per eliminare il brusio delle proprie insensatezze. Si ascolta: gli occhi chiusi, il mondo che gira, le parole sconclusionate di etilica limpidezza e rumbe per collages di sogno e realtà.  Senza scegliere, fino alla prima luce dell’alba, fradici di umidità e di parole. 

E rientrare. Finalmente.  

Ci sarà pure un luogo dove accade ciò che accade e alle parole non occorre aggiungere significato. Stasera i gabbiani, dopo aver segato di grida la spiaggia, tacciono galleggiando. Resta in riva chi non sa dove andare e la notte gli pesa oltremodo. Non serve scrutare l’orizzonte, e neppure le voci amiche bastano, di skyline e parole usurate è piena l’aria. Per questo i gabbiani tacciono e non volano: son divoratori di carogne di parole. Satolli, finalmente.

cambiare la serratura non fa poi così male