Inattesa, una luce bianca, è entrata:

solleva lo sguardo,

e lo conduce prima sul muro

poi verso il cielo, interrogando.

È stato un momento, senza sapere, atteso,

prima che un raggio illuminasse

il legno del pavimento, la gamba, il braccio,

il cuore

e poi la testa si rendesse piena di quell’azzurro,

che gioca tra le nubi, ora di sfondo.

Non è più novembre,

è solo vita che vive, incurante del suo tempo

forte e libera di sé, e della stagione,

come usano, talvolta, le sere d’autunno,

prima delle luminarie per natale.

Poi la luce è mutata nel chiarore grigio

che lascia fioca quest’aria di primo freddo,

e non sa più dove andare,

mentre s’appiccica alle case,

chiude balconi e persiane,

e accende i piccoli led nei bar.

Lontano un telefono chiama,

con quell’antico suono degli oggetti d’altra età,

e tutto scorre attorno,

anche il chiarore scivola sui muri,

mentre, la sera, fioca di piccole paure, gia ci circonda.

Che noia il vivere

senza certezza d’amore,

che vuoti scava la parola

quando si perde vibrando nell’aria,

come luce prima d’un buio.

O forse quella luce non è mai stata

e la parola mai detta,

l’abbiamo solo immaginata:

ci pareva,

ed era solo una telefonata per dare una voce alla malinconia.

D’autunno le voci interiori,

prendono scuri toni,

sciolgono capelli intrecciati,

attendono la notte mentre il primo freddo si fa strada

e bruna è la sera

quando il cuore non si fa sentire appieno.