Il pietrischetto di silice 

curva l'asfalto biondo. 

Steli di fiori al bordo della strada 

e gli alberi, colmi di tenero verde, sui declivi a sfondo. 

Il bello non è normale

eppure è dappertutto,

troppi verdi mancano nelle nostre parole.

La radio racconta di economia lontana, 

una mano sul mondo, che si apre e si chiude, ansimando 

come gli uomini quando leggono solo la propria passione. 

E la Barbagia scorre di meriggio: 

è ostracismo di continente, 

braccia di liberi forzati che stringono e s'aprono. 

Appena un segno a rigare labbra chiuse, 

il dolore ha dipinto di nero il palmo delle mani, 

le rughe, gli abiti della festa e del lavoro.

Nel legno di cirmolo odoroso, 

la pazienza scolpisce e vince.

Sempre.