A volte il peso dei ricordi è puro e leggero come fieno,

ha il profumo tostato del sole

che urge cercando l’essenza d’una cosa.

Si sente attorno l’aria che non s’è dispersa,

la linea sottile d’orizzonte,

e ciò che allora tenne il tutto

è lo stesso, ancora.

Eppure nulla è eguale,

anche se il mondo accoglie benevolo,

cerca l’adesso, l’abbraccia, promette,

magari non cose grandi, o inverosimili successi,

bensì il ripetersi differente del vivere.

E il ricordo supera lieve l’incombenza fastidiosa,

il problema assillante di tempo,

tra inciampi d’invidia che costellano il giorno,

e si spinge oltre il presente,

che ancora nulla ricorda,

superando il piacere che contiene la sua fine.

Resta la solitudine d’attimo satura,

e il nuovo che chiede altro nuovo,

bulimico di sé si divora

e noi con lui, ma lui resta.

Dei giorni inanellati senza grazia non è rimasto nulla,

scomparso ciò che parve essere già forte di presente e di futuro,

e invece il silente non scompare,

toglie ogni peso e fa levitare l’anima

mentre odora di leggerezza e fieno.

Neppure l’amore ha sempre la forza del mutare tempo ed essere:

è il noi, di allora ed ora

che trasfigura il nostro piccolo universo

e rende l’anima del mondo eterna e coincidente.