In sei mesi. Mi racconti, e le lacrime vanno per loro conto. In sei mesi ti sei innamorata, hai toccato il cielo ed è finita.

In sei mesi, mi ripeti, e sembra un tempo lungo e corto assieme. Tutto nei sei mesi in cui non ci siamo visti.

Non sapevo nulla, forse la felicità ha circuiti più piccoli della tristezza, restringe il cerchio del comunicare.

Racconti ed ho riconosciuto le sequenze da manuale. Le tue, le sue, il ribadire la dignità dopo le sciocchezze che solo gli amori infelici sanno produrre.

Mi vergogno, dici, e ti rassicuro che tutto si fa, anche le pazzie, che sono tali solo dopo.

Mentre ti parlo penso che lui non era mai stato davvero innamorato e tu non te n’eri accorta.

A certi uomini dovrebbero togliere la licenza di far male, hai sospirato, ma non è così, dovrebbe esserci un’educazione alle parole e al discernere i sogni dalla realtà, ed accettare gli uni e l’altra.  

La buona fede non scusa. Già, ma lui non era innamorato. Gli pareva, l’hai coinvolto, forse s’è illuso, ma non si cambia davvero e  te l’ha solo raccontato.

Puoi contare su di te, su chi ti ascolta ed è dalla parte tua,  ti ho detto. E non è poco. 

Penso che dopo tutto il buio, la solitudine improvvisa, l’offesa, l’energia spesa nel lasciarsi meriterebbe di più. Un glossario delle parole del vero e del buono che è stato, capire dove si è per tracciare una direzione.  Insomma un educarsi al dolore per uscire da una relazione che continua altrove, dove l’ansia dell’abbandono si spegne e restano le persone.

Facile.

Parole.