Per più di un mese è rimasta incollata al davanzale della mia finestra. Le sue zampe devono aver sfruttato ogni asperità per resistere al vento. Muscoli potenti, selezionati per una presa zen dove ciò che non serviva era rilassato. Non l’ho respinta, umanizzandola: sentivo la sua disperata volontà di vivere e speravo vincesse l’inverno col calore residuo della casa. Era diventata un appuntamento mattutino, ma oggi non c’era più. Forse il vento di ieri o le forze che se ne sono andate, oppure se n’è volata via. L’ho associata agli amori conclusi, all’abbarbicarsi alla speranza che il caldo torni prima di morire, alla forza incredibile che si trova dentro un sentimento. Melanconia di pensiero: più riflessione che dolore.
Per la giornata, punto sulla musica di Dvorak, con il quartetto “americano”, per aprire gli spazi e poi il Debussy dell’ “aprés midì d’un faune”, perchè la stagione dei sogni pomeridiani tornerà, con tempi e dolcezze lunghe.
Bandiera damascata su arancio e nero, ché d’oggi il giorno ha bisogno di tessiture ardite e grevi.
Willyco 
l’ “aprés midì d’un faune”…
mi piace moltissimo, l’ho conosciuto grazie alla descrizione che ne fa T. Mann ne “La montagna incantata”, e quando voglio estraniarmi lo ascolto spesso, è veramente magico!
buona giornata, Willy
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ho trascorso l’inverno passato con una cavalletta enorme, attaccata con le sue zampe giganti al tetto che vedo dalla finestra della cucina. quando è giunta la neve, aprendo i battenti della finestra, ho pensato “chissà”.
il tetto completamente imbiancato. “chissà”.
ho aspettato che la neve si sciogliesse. l’ho rivista. ho pensato fosse morta, ma mi sono chiesta come mai non fosse scesa con la neve, sul tetto spiovente. in un giorno di sole, prossimo alla primavera, non ho resistito più: sono uscita dalla finestra e sono salita sul tetto lì vicino. appena ho posato il piede, l’ho vista saltare via come una saetta, portando con sé un mio sorriso soddisfatto.
per la serie: la speranza è l’ultima a morire.
ora basta, non infesto più il tuo blog con commenti PROLISSI.
riciao
billa
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