Le mani: rapaci di note sulla tastiera, il ripetuto del terzo movimento, deciso. Le dita scavano musica a ribattere con l’orchestra, il solista si impone, come deve essere, ma poi il dialogo con il cello. Battere di ciglia, innamoramento di strumenti. Piano, perdio, piano sul tasto, archetto docile, cantabile a seguire. Nel quarto movimento fluxus di musica, basta lasciarsi trasportare. Il direttore è corpulento, occlude la vista dei timpani, nulla di ieratico. Il gesto è importante, ma danza sul podio. Bravo. Il bravo gridato non sembra neppure rivolto a lui, così grosso nel frac. Sorride e ascolta, conduce serio, si diverte, si vede. Mi ricorda il ballerino di una milongheria di Buenos Aires: basso, pesante da fermo, ma quando ballava diventava una stella della pista. Fluttuava sulla musica e la teneva a terra, fendendola con movimenti essenziali. Un passo sghembo, sfrontato: le donne, bellissime, se lo contendevano bellicose. La musica è enorme, non si racchiude, si vive e basta. Dimenticavo: Brahms a Ferrara, concerto per pianoforte e orchestra n.2 op.83, sinfonia Varsovia, dirigeva Peter Csaba e al pianoforte c’era Serghei Edelmann. C’era e in testa, nel mio giorno, c’è ancora.