Ieri finchè parcheggiavo, un signore ha cominciato ad aiutarmi: giri a destra, tutto a sinistra. Io lo guardavo, divertito dal suo composto sbracciarsi, aveva eleganza, educazione, poteva essere un possidente decaduto con la sua giacca principe di galles fuori moda. La macchina continuava ad avvertire le imminenti collisioni e lui mi orientava: “un pò avanti, ancora, basta”. Quando sono sceso ero in imbarazzo, quanto valeva quella prestazione, offrire 2 euro era troppo poco, per un conte colpito dalla sorte avversa. Allora ho deciso una forma mista di remunerazione e gli ho chiesto se prendeva un caffè. Al bar mi ha raccontato di sè, nato in slovacchia, studi in germania dell’est, profugo prima, riprofugo poi, quando non trovava lavoro. La richiesta di rientrare nella proprietà di famiglia in slovacchia nel ’96, la rinuncia a fronte delle spese per avere una villa persa in mezzo ad un parco pubblico. Poi l’Italia e la precarietà assoluta di un alloggio presso parenti troppo lontani. Usciva la mattina e rientrava a notte, si ingegnava in prestazioni che dessero un senso alla carità. Ha usato proprio questa parola. Gli ho offerto una brioche, ha rifiutato perchè erano congelate. Mentre sorridevo, anche lui ha sorriso dicendomi: a 70 anni conosco quattro lingue, ho una laurea e un passato per me importante. Sono povero, ma non disperato,vuole che non possa scegliere la qualità della mia vita? Ci siamo salutati, ha rifiutato i  cinque euro e mi ha detto: torni a trovarmi. Mi sono sentito un ospite del mondo e suo.